Un bosque quemado y las mariposas que indican su recuperación. El duelo por mi padre y las ausencias conjugadas con lo que queda, como una nota de su trompeta. Colecciones, imágenes y sonidos que se heredan. Cartas escritas por pájaros que me visitaban de niña y ahora se posan en nuestro balcón, en los mismos árboles que sobrevivieron al fuego. Esos pájaros le cuentan secretos a mi hijo Simón, mientras lo miro crecer.
La historia de amor de mi abuela y su amante, la música que él le dedicó. Los libros de ella y mi libro de fotografía con fotos que tomé en un viaje dos semanas después de la muerte de mi papá. Los viajes, el hogar que va cambiando, el exilio y los trasplantes. Cenizas que también son abono y metamorfosis que también conllevan violencia, descomposición.
La intimidad de un presente que, aunque marcado por el pasado, dibuja un devenir.