Entre cerros húmedos cercanos al borde del mundo, una suave claridad nace sutil y sin protagonismo tras las boscosas cumbres preandinas. En un campo cercano, un extraño joven guarecido en un chiquero, filtra sus visiones a través de las rendijas de las paredes, hechas de tapas de pino que aun lloran la sabia de la muda piel del árbol. Divaga por ideas oscuras por las cuales se deja seducir, y estas ideas le dan la paz que necesita, la paz de la libertad. Piensa en dejar todo. ¿Pero cómo? Existen vidas vacuas, otras que sin serlo pasan inadvertidas, algunas incluso intrascendentes no menguan la historia. Mas la de él, era una vida vedada al mundo, a las visiones, hasta el punto de desaparecer ante su propia existencia. Sin duda que no podía ser llamada una vida. Calmo como los bueyes ante el azote, mira siempre en dirección del sol.